那時候，我習慣穿西裝。 布料挺，線條直，肩膀撐得住場面。
皮鞋亮到可以照出自己的影子。
名片遞出去的時候，對方會多看兩眼。 我知道那種感覺。
不是虛榮。
是確認——
自己站在某個位置上。 但西裝裡面，是汗衫。
而且是會臭的那種。 不是因為不乾淨。
是因為跑場、趕飛機、握手、應酬，
一天之內換了三種氣味。 香水蓋不住汗味。
汗味蓋不住酸味。
只能讓味道更複雜。 我有一次在合肥的候機室等飛機。
候機室外的夜色已經濃得像徽墨。
襯衫裡的汗衫貼在背上。
阿曼尼已經變成了阿嬤泥。 那一刻，我突然很清楚地知道——
這件西裝，是給別人看的。
那件汗衫，是我自己的。 飛機延誤。
航班資訊反覆跳動。
人來人往。
我坐在塑膠椅上，背挺得很直。
像是在等什麼通知。
但其實，什麼都沒有。 我聞得到自己。
不是失敗。
也不是成功。 只是人。 有汗、有味、有疲倦。 那件汗衫，像是一種證據。
證明我不是頭銜。
不是抬頭。
不是資產規模。 只是，一個會流汗的身體。 可我卻一直把自己包得很完整。
完整到沒有縫隙。
完整到連味道都不願承認。 回程飛機上，我靠在窗邊。
雲層很厚。
城市像模型一樣被壓在下面。 我忽然想到一件很荒謬的事——
如果哪一天西裝不見了，
我還剩下什麼？ 汗衫會留下。
味道會留下。 但那些被別人記住的稱謂，
可能什麼都不剩。 我不是那一刻就決定什麼。
只是第一次發現：
自己其實一直活在兩層布料之間。 外面那層，替我發聲。
裡面那層，替我承受。 而我，從來沒有真的讓它們對話過。 那件汗衫的味道，
後來我再也忘不掉。
不是因為羞愧。
而是因為真實。 有些裂隙，不會發出聲音。
它只是讓你突然聞見——
自己其實已經很累。
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