春天的殘雪

作者序

季節總是比我們更早知道一些事。春天的風帶著泥土與青草的氣味，夏天的蟬聲填滿山谷，秋天的陰影在石階上拉長，冬天的雪覆蓋了所有未說出口的情感。人與人之間的靠近與離開，也常常像季節一樣，有著不由人掌控的節奏。

父親離世多年後，我在整理他留下的舊物時，翻出一本泛黃的筆記本。裡面是他生前寫下的日文手稿，原名《春の名残雪》。那是他從小受日本教育時最自然的書寫語言。手稿裡有季節的遞嬗，也有幾句反覆出現的日詩。那些文字像停在半途的呼吸，也像他生命裡留下的某些空白。

《春天的殘雪》便在這樣的情況下誕生：一部分來自父親的筆記，一部分來自我對他的記憶與想像。

這不是一段轟烈的愛情，而是一種「被某個人悄悄改變」的經驗。那種靠近不張揚，離開也不喧嘩，卻在心底留下像殘雪般的溫度。當雪融化、季節更迭，我們才明白，有些相遇，會成為生命裡最柔軟的支撐。

願這篇小說，既是對父親的致意，也是我在時間裡替他保存的一片殘雪。

第一章　風の匂い（風的味道）

天空清澈，幾乎透明的藍色延展到遠山，山巒的邊緣仍覆著未融的冰，像是在提醒人們春天尚未完全到來。空氣裡夾雜著河水的潮濕氣息，有些凍人。

沿著石階走上神社時，我微微拉緊了身上的羽織。每一級石板的縫隙裡都長著青苔，包裹在純白足袋與防寒草履裡的腳步，踩上去必須格外小心，有些滑。石階兩旁野草密密生長，微風拂過，沙沙作響，像是一個與鎮上喧囂隔絕的世界。

鳥居下，他站著，身影被傍晚的光拉得很長。雪落下，很輕，落在他的肩膀和手掌。他穿著一件略顯單薄的深色披風大衣（鳶コート），裡頭是筆挺卻有些陳舊的西式立領襯衫，袖口有細微的磨損。

他伸出手，掌心朝上，雪片落在指尖，很快化成一滴水。「今年的雪，好像不願意走。」他的聲音低沉，帶著一絲沙啞，如水般流過耳邊。

我答道：「也許它還沒看夠春天。」

他抬頭看我。夕陽的餘暉映照在他的臉上，那笑容很淺，帶著一絲不易察覺的疲倦——既溫暖又遙遠。

我走近他，卻在三步之外停下。石階的空間像一層無形的屏障，把我們隔開，又把我們連在同一片暮色裡。

「你也喜歡雪嗎？」他問。

「不討厭。」我答。

沉默在石階上流淌。風從山谷吹來，遠處河水反射著夕陽，泛著細碎光點。過了一會，他從懷裡掏出一本小小的筆記本，邊角磨得發白。字跡工整細小，他翻到一頁，輕輕念出幾行文字：

　　「淡く流れ
　　わたしの恋を
　　こころ深く染めてゆく。」
　　_{日詩註解：它緩緩流淌，將我的愛深深地染入我的心中。}

語氣平靜，卻像怕驚擾這片時光。

我問：「這是寫給誰的？」

他沉默了很久，將筆記本闔上。書頁間，我隱約瞥見夾著一張褪色的單程車票。「還不知道，也許是寫給未來的人。」

嘴角動了動，卻沒有真正笑出聲。胸口像被什麼輕輕撞了一下。

夕陽漸漸沉入山後，鳥居上斑駁的紅色木頭被染成溫暖的金色。他站起身，走到石階頂端，回頭看我。「明天還會來嗎？」他問，眼神像在試探。

我點點頭。「會的。」

他輕輕頷首，轉身離開。雪依舊落下，風拂過，帶走了溫暖，也帶來了些許不安。我坐在石階上，看著他消失在暮色裡，忽然有一種奇怪的感覺——像某段注定會結束的故事，正在慢慢開始。

第二章　鳥居の下（在鳥居下方）

夏天的陽光從樹葉間灑下，斑駁在神社石階上。這個季節的蟬聲密集而規律，像河水在山谷中低語，充滿整個山坡。

我沿著石階走上神社，手指輕觸青苔覆蓋的石板。這裡的空氣總讓人放慢腳步，像是現實世界的喧鬧在此刻被柔軟地拉長。

鳥居下，他坐著，背靠柱子。筆記本攤開在腿上，一隻普通的黑色鋼筆在紙上緩緩滑動。我停下腳步，默默看著他，才發現他的食指邊緣沾著一點洗不掉的墨漬。

「今天也來了。」他沒有抬頭，聲音像被風輕輕帶走的葉子。

「嗯。」腳下的木屐踏在青苔石板上，發出清脆而細碎的聲響。

他抬起頭，看著我。「你喜歡這裡嗎？」

我微微點頭。神社對我而言，不只是神聖的場所，更像是一個替我們保守秘密的地方，藏著每一次相遇的光影。

「這裡的空氣很安靜。」我說。

他笑了，將鋼筆妥帖地收進上衣口袋。「安靜，是因為沒有人會來打擾即將離開的人。」

我看著他手中的筆記本，假裝沒聽懂他話裡的弦外之音：「你每天都寫嗎？」

「不是每天，是想的時候。」他低頭翻頁，「文字像河流，慢慢流進筆裡。」

他念出那段熟悉的詩句：

　　「淡く流れ
　　わたしの恋を
　　こころ深く染めてゆく。」

「寫給誰的？」我忍不住再次問了這個問題，語氣比初春時多了一分執拗。

他看向遠方的山。落日餘暉將整個世界染成金色。「也許，是寫給願意記住這段時間的人。」

石階上的影子隨著夕陽慢慢拉長。他忽然說：「人與人之間的距離，其實像季節。」

「怎麼說？」

「春天，人與人會靠得很近。」

「冬天呢？」

「冬天，就會因為害怕寒冷而躲回各自的屋子裡，變得遙遠。」

「那現在呢？」我問。

他沉默片刻，輕聲說：「現在是夏天。」

那句話像一陣悶熱的風吹過心頭，我沒懂透，心裡卻感到一絲難以名狀的悶滯，彷彿被夏日的熱氣給堵住了。

夕陽慢慢沉入山後，他收起筆記本，站起身。

就在這時，山谷間遠遠傳來了一陣低沉的火車鳴笛聲。那聲音劃破了夏日的蟬噪與神社的寧靜。他停下腳步，從大衣口袋裡掏出一只舊懷錶，看了一眼。他眉頭微蹙，「咔噠」一聲輕輕闔上錶蓋，將它重新塞回口袋深處，彷彿想將現實的催促掩蓋起來。

「明天還會來嗎？」他抬起頭，試圖讓語氣聽起來和剛才一樣平靜。

我點點頭。「會。」

他微微點頭，轉身沿著石階下山。蟬聲依舊，我卻覺得那片原本安寧的空氣裡，多了一道屬於他現實世界滲進來的縫隙。

第三章　詩を書く人（詩人）

夏天的熱氣逐漸逼人，陽光從樹葉間穿過，刺眼地落在神社石階上。我沿著熟悉的路走上山坡，每一次呼吸都帶著潮濕的泥土與青草味。

他坐在鳥居下，背靠柱子，筆記本依然攤開著。夕陽映照下，他的臉頰泛著微光，但眼神卻比平時更加深沉，透著一絲藏不住的疲憊。

「今天怎麼這麼晚？」我輕聲問，坐在離他兩步遠的石階上。

「早上去了趟市區，」他揉了揉眉心，語氣平靜得像是在說別人的事，「處理戶籍的事。東西都清空了。」

我心裡一緊。「你要搬走了嗎？」

他沒有正面回答，只是望向遠方的山巒。風輕輕吹動筆記本的頁角。「你知道嗎？人寫詩，不一定是為了誰。」

「那是為了什麼？」

「是為了證明自己曾經存在過。」他低頭，看著自己寫下的字句，輕聲念出：

　　「淡く流れ
　　わたしの恋を
　　こころ深く染めてゆく。」

我問：「有些人離開了，文字真的能留下什麼嗎？」

「文字是記憶的錨。」他轉過頭看我，眼神少見的銳利，「即使人不在了，只要還有人讀，這段時間就沒有真正消失。」

我感覺胸口像被一塊海綿塞住，悶得發慌。那瞬間，我明白了——神社、石階、鳥居，不過是暫時的避風港。他正在有條不紊地清理自己在這個鎮上的痕跡，而這本筆記，或許是他唯一打算留下的東西。

「你會一直記得這裡嗎？」他突然問。

我笑了，笑得有些苦澀：「可能會像初春屋簷滑落的融冰一樣，滴進衣領裡，冷不防地想起來吧。」

他點頭，像聽懂了什麼。他拿起鋼筆，低頭繼續寫字，每一個字都像在與某種不可抗力的倒數計時做著抵抗。

夕陽沉入山後，他站起身，拍了拍褲管上的灰塵。「明天見。」

夜色降臨，回到家裡，我在書桌上翻出一個舊抽屜。裡面空空的。我忽然意識到，如果有一天他真的消失在石階上，我甚至沒有任何可以證明他存在過的物品。除了那些隨風飄散的詩句。

那夜，我在床上翻來覆去。腦海裡浮現他揉著眉心的疲憊模樣，以及那陣將他從石階上拉回現實的火車鳴笛聲。我忽然意識到，那只在他掌心裡發出微弱滴答聲的懷錶，其實一直在對我們之間的時間進行著殘酷的倒數。

我明白，詩不是為了解釋現實，而是為了在現實的夾縫中，爭取一點點喘息的空間。

第四章　夏の距離（夏日距離）

夏天來到了最濃烈的時候。鎮子裡的空氣變得厚重而溫暖，太陽懸在天空高處，蟬聲密集得幾乎讓人耳鳴，帶著一種無法忽視的持續感，灌滿整個山谷。

我踩著青苔覆蓋的石階上山，感覺到汗水順著後頸滑落。風從遠方吹來，帶著河水的微涼，卻吹不散空氣中的悶熱。

鳥居下，他依舊坐著。筆記本攤開在腿上，頁面微微泛黃。他抬頭看我，眼神深邃，卻像夏日河水般清澈，難以捉摸。

「你今天來得比平常早。」他說，聲音低沉。

「家裡沒事，就早點出門了。」我回答，心裡卻清楚，是因為我越來越害怕在某個傍晚，看見空無一人的鳥居。

他沉默，筆尖在紙上懸停，像在衡量什麼。我注意到他的襯衫領口微微敞開，比起初春時的嚴謹，多了一分被天氣折騰的隨性。

「夏天的距離，真的很奇怪。」他忽然開口。

我疑惑：「什麼意思？」

「靠得太近會覺得熱，離得太遠又聽不見對方的聲音。」他合上筆記本，「人與人之間，總是在尋找那個不會被灼傷，又不會著涼的位置。」

我低頭，看著自己踩在石板上的純白足袋與草履邊緣。「那你找到了嗎？」小聲地。

他沉默了很久，久到我以為他不會回答了。最後他說：「或許，這座石階就是最好的距離。」

這一刻，我忽然懂了。夏天的距離，存在於每一次想要靠近卻又克制收回的腳步裡。

他翻開筆記，再次念出那段熟悉的：

　　「淡く流れ
　　わたしの恋を
　　こころ深く染めてゆく。」

「你每天都在重複這幾句，」我忍不住打斷他，語氣裡帶上了一點夏日的心裡像被熱氣悶住，「沒有別的可以寫了嗎？」

他抬起眼睛看我，目光像透過石階看到了更深的地方。「因為有些事情，寫一遍是不夠的。得反覆刻在紙上，才不會忘記。」

我深吸了一口氣，把差點脫口而出的追問嚥了回去。原來，我們之間的時間，也像他反覆書寫的詩句一樣，是一種看似停留，實則不斷消耗的過程。

夕陽漸沉，石階被染成刺眼的橙色。他站起身，「明天也會來嗎？」

我點點頭，聲音輕得幾乎被蟬聲蓋過：「會。」

風帶起他的髮絲，他沿著石階下山，背影被夕陽拉得很長。我坐在石階上，看著他消失在暮色裡。手心貼著石板，粗糙的觸感傳來些許涼意。

我忽然明白，夏天的距離，本身就是一種溫柔的殘忍。它讓你看得見對方流汗的側臉，卻觸碰不到他真實的明天。

第五章　秋の影（秋日的影子）

夏天的蟬聲在一場大雨後銷聲匿跡。山谷裡開始傳來一種深沉的寂靜。神社石階上的青苔被秋雨打濕，散發出濃烈的泥土腥味。樹葉從綠轉黃，落在石板上。

然而，當我走到石階盡頭時，鳥居下空無一人。

沒有熟悉的身影，沒有泛黃的筆記本，只有風吹過樹梢的沙沙聲。

我在他常坐的那個位置旁邊坐下。石板很冷。我告訴自己，他可能只是被什麼事情耽擱了，就像上次去市區處理手續一樣。

天色漸漸暗下來，秋雨又開始淅淅瀝瀝地下。雨水打在鳥居的木柱上，順著斑駁的紅漆流下。我撐開傘，在雨中等了兩個小時。直到鎮上的燈火在水霧中變得模糊，他依然沒有出現。

那天晚上，我難得地一夜未眠。心裡那層「他總會在這裡」的一層看不見的期待被輕易戳破。我深刻地意識到，自己對他的了解少得可憐。不知道他住在哪條街，不知道他沒有來的時候去了哪裡，更不知道他什麼時候會徹底消失。

隔天傍晚，我幾乎是帶著某種賭氣的心情走上神社。

他坐在那裡。

看到他的那一刻，我原本準備好的質問卡在喉嚨裡。他看起來整個人像在長途車上熬了一夜。眼底布滿血絲，下巴長出了青色的鬍渣，平常總是整潔的外衣沾著灰塵，整個人散發著一種疲憊氣息。

「抱歉，昨天失約了。」他聲音沙啞得厲害。

我站在離他三步遠的地方，握緊了拳頭。「你去哪了？」

他垂下眼睛，看著手裡的筆記本。「收到了一些必須親自去確認的信件，連夜回了一趟本家。今天下午才趕回來。」

我的心猛地一抽，所有的怨氣瞬間被秋風吹散，只剩下一種無力的酸楚。他的現實世界如此沉重，而我卻只能在這個虛幻的鳥居下等他。

「秋天的光，比夏天溫柔，但也更容易讓人看見無能為力的陰影。」他低聲說，語氣裡滿是疲憊。

我走到他身邊，第一次沒有顧忌那「三步」的距離，在他身旁坐下。我們的手臂幾乎碰到一起。

他翻開筆記本，念出一段新的詩：

　　「人の心は秋の影に染まる
　　静かに過ぎてゆく日々の中で
　　忘れられぬものがある」
　　^{日詩註解：秋日的陰影染紅了人們的心，時光靜靜流逝有些事卻永遠無法被遺忘。}

「你會離開，對嗎？」我盯著石板上的落葉，輕聲問。這一次，不再是試探。

他沉默了很久，久到我以為會再次被敷衍。

「快了。」他說，「我爭取到的這點時間，快要結束了。」

秋天的陰影，在這一刻徹底覆蓋了我們。那些關於未來的懸念落了地，卻砸出了一個深坑。

夜幕降臨，山谷間的風帶著刺骨的涼意。我望著身邊這個真實且疲憊的男人，突然明白，我們之間的距離從來不是季節，而是各自注定要走的人生軌跡。

第六章　雪の約束（雪的承諾）

冬天的第一場雪，下得毫無預警。天空灰白，像被粉刷過的牆，無聲又寧靜。鎮子裡的屋頂、石階，都覆上一層薄薄的白。

我踩著雪走上山，腳下發出「嘎吱」的悶響。寒氣逐漸滲透了足袋，也侵入手套與指尖。

鳥居下，他站著，大衣的領子立了起來，頭上的軟呢帽帽簷壓得很低。雪片落在他深色的帽頂與肩膀上。他正低頭看著筆記本，彷彿在做最後的確認。

「下雪了。」我停在石階上，呼出一口白氣。

「嗯。」他合上筆記本，「雪像一塊橡皮擦，總想把地面上的痕跡都抹掉。」

我走近他，盯著他凍得有些發紅的手。「你寫的那些詩，那些未來……裡面有我嗎？」

這句話我憋了整個秋天。當它終於脫口而出時，我感覺自己的聲音在冷空氣裡微微發抖。

他愣住了。抬起頭，深邃的眼睛直直地看著我。那裡面有驚訝，有掙扎，還有一絲幾乎掩藏不住的痛楚。

他沒有馬上回答，而是念出了那段詩：

　　「はらり　はらり　さやかな白よ
　　夢の　終わる　その場所で
　　淡く　流れ　わたしの恋を
　　こころ　ふかく　そめてゆく」
　　_{日詩註解：「輕輕地，輕輕地，柔和的白色在夢境終結的地方緩緩流淌，深深地染上了我的愛。」}

「這本筆記，」他伸手，將那本邊角磨白的筆記本遞到我面前，「是我離開前，唯一能留給你的東西。」

我沒有接。眼眶一陣酸澀。「我該如何接下這本筆記？證明我曾經陪一個即將離開的人，度過了一整年的黃昏嗎？」

他苦笑了一下，手依然懸在半空中。

「紅單（召集令狀）昨天送到了。」他低聲開口，語氣平靜得讓人心驚，「大衣口袋裡那張單程車票，是開往南方的軍港。身為這塊土地的一員，我避不開這場戰爭。」

我的呼吸猛地一滯，像吸進一口冰冷的空氣。

「這座神社，是我身為『人』的最後一站。」他看著我，眼底閃爍著複雜的光，「我知道這很不公平。但我的人生，就像一列已經排好班表、駛向戰場的火車。如果強行把你拉上車，對你才是最大的殘忍。」

雪越下越大，落在我們之間。我伸手，越過那本筆記，輕輕握住了他的手腕。冷意停在掌紋裡，慢慢滲入血脈。

「承諾不一定要有未來。」我直視著他，「只要在下雪的這一刻，我們都在這裡，就足夠了。」

他反手握住了我，力道大得幾乎讓我發疼。「這是我的約束。」他的聲音沙啞，帶著一絲哽咽。

這份承諾，沒有明天，只有漫天飛舞的白雪。我們在彼此即將斷裂的世界裡，強行留下了一道深深的刻痕。

第七章　白い朝（白色早晨）

窗外的雪還在緩緩落下。早晨的光線透過窗簾灑進房間，落在書桌上。

那本邊角磨白的筆記本，現在安靜地躺在我的桌上。字跡整齊細緻，每一筆都透著他書寫時的克制與溫柔。

昨夜的夢裡，我看見他站在鳥居下，雪落在肩上，最後轉身走入一片茫茫的白霧中。醒來後，指尖似乎還殘留著他手腕的冰冷。

他已經走遠了。就在那場大雪之後。

我拿起筆記本，翻開他留下的頁面。除了那些熟悉的詩句，在最後幾頁，多了一些不曾念給我聽的句子：

　　「人有時候會住在透明的籠子裡。」
　　「有些關係不是破裂，只是慢慢變透明。」
　　「如果有一天我離開，希望她能走出那個籠子，不要回頭看石階。」

這就是他留給我的答案。

我推開窗戶，寒風夾雜著雪花撲面而來。冷空氣灌進肺裡，刺痛感讓我無比清醒。

我換上厚實的外套，走出房門，踏在積雪的庭院裡。一路朝著神社走去。

鳥居下空蕩蕩的。再也沒有那個背靠著柱子、壓低帽簷寫字的男人。曾經填滿這個空間的溫度，已經被冬天的風徹底吹散。

我蹲下身，手撫著石階上的積雪。沒有哭，心裡像被挖空了一塊，不是歇斯底里的失去，而是一種「他不會再來了」的絕對平靜。

他把文字留給了我，把回憶留給了這座神社，然後自己走向了那列不會停靠的火車。

「我會記住的。」我對著空無一人的鳥居輕聲說。

雪落在手背上，化成一滴水。時間不會停下，春天終究會來。而我，必須帶著這份輕盈又沉重的記憶，繼續往前走。

第八章　海の匂い（海的味道）

冬季的雪逐漸融化，河水泛起微弱的波光。鎮子的氣息開始改變，潮濕的泥土味中，混入了一絲遠方海風的微鹹。

清晨，我沿著河岸走。泥土濕滑，風吹過臉頰，不再像冬天那樣像刀割一般。這股帶著海味的風，無端地讓那段日子的氣味重新浮上來。

我從口袋裡拿出那本筆記本。它的封面已經沾上了我手指的溫度。

我翻開其中一頁：

　　「淡く流れ
　　わたしの恋を
　　こころ深く染めてゆく」。

曾經，這些字句像是一道屏障，把他隔絕在一個安全的詩意世界裡。現在，當我重新讀起，才發現裡面藏著多少他無法言說的無奈與留戀。

我走到河邊，蹲下身，把手伸進冰冷的河水裡。水流衝刷著指尖，有一種真實的觸感。

時間和記憶從不因季節改變而消逝，它們像潮水般流動，帶走了一些人，也留下了不可磨滅的印記。

他離開後，我沒有再像以前那樣，每天傍晚守在石階上。我開始習慣在沒有他的鎮上生活，習慣偶爾在風裡聞到熟悉的氣味時，安靜地在心底向他問好。

遠方的海面在晨光下閃爍。我站起身，將筆記本妥帖地收好。

有些記憶，不需要反覆溫習，因為它已經像海風一樣，融入了每一次呼吸裡。

第九章　最後の約束（最後承諾）

這是一個沒有他在的早晨。

冬天的白雪已經完全稀薄，鳥居下的石階露出了原本的青灰色。我走上神社，每一步都踏得十分安穩。

站在他曾經站過的位置，我閉上眼睛。

彷彿還能聽見他沙啞的聲音，看見他沾著墨漬的食指，聽見那只舊懷錶的滴答聲。還有，他提起那張前往南洋戰場的單程車票時，眼底那種對生命與美學最後的留戀。

我翻開筆記本的最後一頁，那是他開赴戰場前一晚寫下的：

　　「募る想い 果てることなく
　　咲いた花は 雪模様
　　君の詩を 芽生えた恋が
　　こころ ふかく 沁みてゆく」
　　_{日詩註解：我的感情與日俱增，盛開的花朵如同雪花般潔白，你的詩歌和萌芽的愛情深深觸動了我的心。}

文字像停在袖口的殘雪，靜謐卻真實存在過。

這是一場沒有結果的相遇，卻也是我生命中最重要的一次停泊。

如果他沒有來過，我也許依然在鎮上過著平靜的日子；如果我沒有走上石階，他或許只能帶著一張冰冷的紅單，孤獨地去面對那場吞噬萬物的戰爭。

我們互相成為了對方在那個絕望時代的短暫依靠。短暫，卻拯救了彼此。

我睜開眼，看著斑駁的鳥居。

「這份約束，我收下了。」我對著空氣說。

沒有悲傷，只有一種如塵土靜靜落下般的釋然。他走向了他的戰場與宿命，而我，也將帶著這份被文字浸潤過的記憶，去尋找屬於我的廣闊天地。

這不是告別，而是確認彼此都曾經真切地存在過。那些悸動，就像雪融在指尖，化成了水，最終流進了生命的河裡。

第十章　春の光（春光）

雪完全融化了。河水奔流得比冬日更明亮，發出歡快的聲響。石階邊長出的青苔泛著嫩綠，鳥居被晨光映得溫暖而柔和。春天，以一種不可阻擋的姿態，回到了這個鎮上。

我沿著熟悉的石階走上神社。空氣裡帶著青草的清香。

鳥居下空無一人。但我不再感到失落。

我坐在石階上，回想過去的一年：初春的試探、夏日的焦躁與克制、秋雨中的失約與坦誠、冬雪下的決絕與承諾。

我翻開那本陪伴了我整個冬天的筆記本，在最後一頁的空白處，拿出一支筆，寫下了我自己的字跡：

　　「募る想い 果てることなく
　　咲いた花よ 消えないで
　　君がくれし 久遠の詩が
　　こころ ふかく そめてゆく」

我把他的字，與我的字，並排留在了一起。

我站起身，深深地吸了一口初春的空氣。

「如果有一天我離開，希望她能走出那個籠子，不要回頭看石階。」

他留下的這句話，此刻在腦海中迴盪。

我笑了。把筆記本收進包裡，轉身，一步步走下石階。

這一次，我沒有回頭。

春天的光透過樹葉縫隙灑落，溫柔而明亮。我感覺胸口的沉悶已經完全消散。那段如殘雪般的記憶，已經化作春水，滋潤了我腳下的每一寸土地。

無論他在哪裡，無論未來如何，這份被時間和文字守護的記憶，將會成為我生命裡最堅定的光。

迎著春光，我走進了喧鬧的鎮子。春光落在肩上，我向前走去。

　　附註：文中反覆出現的日詩，僅於首次標註註解，其餘不再重複_。