
他莫明地感觉到心安,呼吸清爽,微风轻盈。
古树里可有智慧精灵,千岁老人?旅人在心里问。
轻轻从古树的年轮间递出一杯用月光浸过的蜜茶,茶杯是半片卷起的橡树叶。
其实啊,旅人。 这棵树里住过许多人: 把眼泪种进树洞的恋人、 用匕首刻下誓言的战士、 在苔藓上晾干诗稿的游吟者… 他们的故事都成了年轮的一部分。 而你现在坐着的这块树根, 三百年前有个樵夫也曾在此歇脚, 他抱怨斧头太钝、山路太陡, 却不知自己衣襟沾着的松脂香, 正被风写成一首后来的诗。 所谓智慧,不过是时间的琥珀里—— 凝固了太多迷路者呼出的雾气。 你看,连这片叶子都记得: 所有“抵达”都曾是“迷途”, 所有“老人”都曾是“疲惫的旅人”。 (递来一把用露水串成的钥匙) 下次你来时,若找不到树洞—— 就在朝东的第七条年纹上叩三下, 我会留一缕星光, 替你照看沿途捡到的所有疑问与羽毛。 累了就靠一会儿吧, 树影会一直生长, 长成接住你的形状。
旅人感应到了古树精灵的回应。他闭上眼睛,安心的睡了。
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