午夜的钟声敲过第三下，整栋楼连最后一盏声控灯都熄了，只剩下傅荷桌前那盏惨白的台灯，把她的影子钉在墙上，一动不动。
窗外的风像有人用指甲刮着玻璃，沙沙作响，却听不见半点风声。傅荷握着笔的手微微发僵，指尖冰凉，她下意识又拧开保温瓶，瓶口刚凑到唇边，一股冷得刺骨的寒气先灌了进来——里面的黄芪水，不知什么时候冻成了冰。
她明明半小时前才喝过，温度刚好。
傅荷心头一紧，抬眼望向漆黑的窗外，树影扭曲，像无数只伸过来的手。她强迫自己低头，笔尖落在纸上，可视线刚一聚焦，就看见稿纸边缘多了一行淡得几乎看不见的字。
不是她写的。
字迹细瘦、歪斜，像小孩子用冻僵的手胡乱划出来：还差五千字哦。
傅荷猛地按住纸，指尖发抖，她用力划掉那行字，笔尖划破纸页，墨汁晕开，像一滴暗黑色的血。
“别自己吓自己。”她低声对自己说。
可房间里的温度还在往下掉，呼出的气都凝成了白雾。台灯忽明忽暗，电流滋滋作响，她身后的椅子，忽然轻轻吱呀一声。
像有人坐了上去。
傅荷不敢回头，死死盯着屏幕，手指在键盘上乱敲。她写的是灵异小说，主角撞鬼，夜半听见身后有人呼吸，可此刻，她后颈真的贴上了一缕冰冷、潮湿的气息。
不是风。
是呼吸。
极轻，极慢，带着一股久未开封的旧纸味。
她猛地回头，身后空无一人。椅子冰凉，没有半点温度。
可就在她转回来的瞬间，视线再次落在稿纸上——刚才被她划掉的那行字，又出现了，而且比刚才更深，更黑，几乎要嵌进纸里：
你写的鬼，都在找替身哦。
傅荷猛地把笔摔在桌上，笔滚到地上，发出清脆的响声，在死寂的夜里格外刺耳。她伸手去捡，指尖刚碰到地板，就摸到一片湿冷。
不是水。
是墨。
满地都是淡黑色的墨迹，从桌底蔓延出来，像一条细细的河，正顺着她的脚踝往上爬。寒意瞬间钻进骨头缝里，她猛地缩回脚，撞翻了椅子。
保温瓶“哐当”一声倒在桌上，瓶盖弹开，里面没有冰，也没有水，只有一撮枯黄的头发，缓缓滑了出来，落在她写了一半的稿纸上。
头发下面，压着一行新的字，一笔一划，工整得诡异：
还差四千九百九十九字。
午夜的钟声还在继续，一遍又一遍，像是永远不会停。傅荷僵在原地，看着那撮头发慢慢散开，缠上她的笔尖。
窗外，不知何时站了一道模糊的影子，贴着玻璃，一动不动地看着她。
而桌前的台灯，彻底灭了。
黑暗里，只有一行淡青色的字，在纸上缓缓亮起：
写完这一篇，你就留下来陪我吧。
