下雨天，我在樹洞中。如果你想找個地方坐坐閒聊，請進 ~
昨天讀了文筆很棒的散文集，兩本。作者的文字流暢，或許是受她的人生觀影響，有種頹圮的美。
在閱讀的過程中，我發現自己會跳過作者提到家人的控訴，那不堪的往事。我也會跳過漫游在地獄邊境的囈語，她的痛苦意識。這與作者無關，而只是我的選擇。
我在想，是不是散文類的文學(獎)或作品，都要有這些切片，才顯得深刻？彷彿活得越慘，就有機會淬鍊出某種結晶。
這樣的結晶對我來說已經不再炫目，沒有吸引力。這並非代表我的過去總是活得很好，只是我意識到，那些記憶都是我杜撰出來的故事，如拙劣設計的科幻小說。
我沒有欲望重述它們。
誰能料想到，自由意味著漂流於無意義之中呢？意義都是人為的，強加的記號，而這些記號累積成「我」的定義。
記號是不可靠的，頭腦是不可靠的，我以為記得不會錯的，都可能與原先的位置偏移了，或者更準確地來說，我是幾近目盲的，頭腦的揀選讓我偏移到海市蜃樓中，終至渴死。
