褪色
暮春的鳳凰木開得驚心，卻在雨簾中漸次褪成赭褐。我立於旺角街角老郵局前，端詳那支舊時代遺落的鑄鐵郵筒。苔綠爬上紋路，彷彿時光以青黴為筆，在金屬表面寫下一部無聲的《羅生門》。
郵筒腹部有道裂縫，露出內裡斑駁朱紅。這抹殘豔令我想起深水埗唐樓裡，那位專修百年旗袍的寧波老師傅。他總說：「真絲緞子褪色時最是風流，像名伶卸妝，胭脂混著淚痕在皺紋裡滲開。」去年見他伏在檀木案上，正用艾草煙燻一塊光緒年間的蘇繡補子，蒸汽熨斗嘆息聲中，孔雀尾羽竟在霧氣裡活了過來。
都說褪色是存在的消解，我卻在摩羅街舊書肆翻出佐證。某冊同光重刻本《文心雕龍》扉頁，夾著褪成淡褐的杜若書籤，葉脈經六代藏家指溫摩挲，紋理比澄心堂紙更見筋骨。書頁間散落著朱砂批註，字跡隨歲月氧化，竟在灑金箋上析出黛青幽光——原來思想褪去墨色外衣，反能顯影智慧本相。
最驚心的褪色發生在人情。上環海味鋪的陳伯，日日擦拭那套光緒年製的錫茶罐。某晨暴雨，他指著罐身水痕教我：「你睇這茶漬，初時是琥珀，十年轉作鴉青，三十年竟褪成月白。」話鋒突然低迴：「就像你阿媽當年煲的陳皮紅豆沙，砂鍋底總留著圈焦糖色。」言語間，老陶壺嘴飄出白煙，在玻璃樽鹹檸檬映照下，幻化成他妻子病榻前最後一口參湯的霧氣。
科學家說色彩褪卻源於光子逃逸，我倒覺得是萬物在練習告別的儀式。赤柱監獄外牆的朱砂塗料，每年雨季要褪去三毫米驕傲；大澳棚屋的靛藍帆布，經鹹風雕琢漸成漁翁臉上的老人斑。就連太平山頂的凌霄閣，玻璃幕牆映照的維港夜色，何嘗不是億萬像素在時光顯影液裡慢慢暈開？
前夜整理舊照，發現七十年代珍寶海鮮舫留影。相紙上的金龍藻井已洇作混沌，反而雕欄間的裂紋愈發清晰。突然明悟：褪色原是存在的顯微術，將浮華濾淨後，教人看見事物深處的經緯。就像敦煌壁畫剝落處顯露的底稿線條，比盛唐彩繪更見畫工虔誠。
忽聞茶餐廳傳來鄧麗君的《何日君再來》，聲帶雜訊沙沙作響。那些被數位修復抹去的歲月磨損，何嘗不是歌者留在世間的另一重魂魄？我望向雨中頹敗的雷生春堂，巴洛克立柱上的裂痕正與中藥櫃抽屜的木紋暗通款曲。褪色從來不是終局，而是萬物在時光長河裡互換的密語。
暮色漸濃時，鳳凰木突然抖落殘瓣如雨。褪盡嫣紅的花萼裡，嫩綠新芽正在誕生。原來所有褪色都是隱形的綵排，為下一幕永生準備的涅槃。
